voltei?

hoje, aos 31 anos achei esta cronica:

Não acredito em passado. Acho que tudo que vive dentro da gente é presente. Mas também não acho bom viver dentro de si mesmo todo o tempo. Ando mergulhada em rosas vermelhas e pensamentos libidinosos. Ando por aí esbarrando em tudo, sem olhar para frente, vejo apenas um pálido reflexo do que sonhei tantas noites. Falo pouco, desejo demais. Quero mudar de direção, o meu olhar. Ontem quase fui atropelada. É que vivo adivinhando o céu que desenha o teu rosto. Ando olhando para as estrelas que cantam o seu sorriso. E as estrelas estão nas minhas sandálias vermelhas. Olho para meus pés desejando as nuvens que chovem em cada uma das suas mãos. E seus beijos vivem dentro de mim. Ando por aí vendo apenas um pálido reflexo do que tanto me atrai: intensidade…

daqui

de Antônio

Os outros

Crônica do Metrópole 03:30:58.

Você não acha estranho que existam os outros? Eu também não achava, até anteontem, quando tive o que, por falta de nome melhor, chamei de SCA – Súbita Consciência da Alteridade.

Estava no carro, esperando o farol abrir e comecei a observar um pedestre, vindo pela calçada. Foi então que, do nada, senti o espasmo filosófico, a fisgada ontológica. Simplesmente entendi, naquele instante, que o pedestre era um outro: via o mundo por seus próprios olhos, sentia um gosto em sua boca, um peso sobre seus ombros, tinha antepassados, medo da morte e achava que as unhas dos pés dele eram absolutamente normais – estranhas eram as minhas e as suas, caro leitor, pois somos os outros da vida dele.

O farol abriu, o pedestre ficou para trás, mas eu não conseguia parar de pensar que ele agora estava no quarteirão de cima, aprisionado em seus pensamentos, embalado por sua pele, tão centro do Cosmos e da Criação quanto eu, você e sua tia avó.

Sei que o que estou dizendo é de uma obviedade tacanha, mas não são essas verdades as mais difíceis de enxergar? A morte, por exemplo. Você sabe, racionalmente, que um dia vai morrer. Mas, cá entre nós: você acredita mesmo que isso seja possível? Claro que não! Afinal, você é você! Se você acabar, acaba tudo e, convenhamos, isso não faz o menor sentido.

As formigas não são assim. Elas não sabem que existem. E, se alguma consciência elas têm, é de que não são o centro nem do próprio formigueiro. Vi um documentário, ontem de noite. Diante de um riacho, as saúvas africanas se metiam na água e formavam uma ponte, com seus próprios corpos, para que as outras passassem. Morriam afogadas, para que o formigueiro sobrevivesse.

Não, nenhuma compaixão cristã brotou em mim naquele momento, nenhuma solidariedade pela formiga desconhecida. (Deus me livre, ser saúva africana!). O que senti foi uma imensa curiosidade de saber o que o pedestre estaria fazendo, naquele momento. Estaria vendo o mesmo documentário? Dormindo? Desejando a mulher do próximo? Afinal, ele estava existindo, e continua existindo agora, assim como eu, você, o Bill Clinton, o Moraes Moreira.

São sete bilhões de narradores em primeira pessoa, soltos por aí, crentes que, se Deus existe, é conosco que virá puxar papo, qualquer dia desses. Sete bilhões de mundinhos. Sete bilhões de chulés. Sete bilhões de irritações, sistemas digestivos, músicas chicletentas que não desgrudam da cabeça e a esperança quase tangível de que, mês que vem, ga-nharemos na loteria. Até a rainha da Inglaterra, agorinha mesmo, tá lá, minhocando as coisas dela, em inglês, por debaixo da coroa. Não é estranhíssimo?

Antônio Prata

Where do you get your ideas? (por Neil Gailman)

The question authors fear most … Neil tackles it here.
Every profession has its pitfalls. Doctors, for example, are always being asked for free medical advice, lawyers are asked for legal information, morticians are told how interesting a profession that must be and then people change the subject fast. And writers are asked where we get our ideas from.

In the beginning, I used to tell people the not very funny answers, the flip ones: ‘From the Idea-of-the-Month Club,’ I’d say, or ‘From a little ideas shop in Bognor Regis,’ ‘From a dusty old book full of ideas in my basement,’ or even ‘From Pete Atkins.’ (The last is slightly esoteric, and may need a little explanation. Pete Atkins is a screenwriter and novelist friend of mine, and we decided a while ago that when asked, I would say that I got them from him, and he’d say he got them from me. It seemed to make sense at the time.)

Then I got tired of the not very funny answers, and these days I tell people the truth:

‘I make them up,’ I tell them. ‘Out of my head.’

People don’t like this answer. I don’t know why not. They look unhappy, as if I’m trying to slip a fast one past them. As if there’s a huge secret, and, for reasons of my own, I’m not telling them how it’s done.

And of course I’m not. Firstly, I don’t know myself where the ideas really come from, what makes them come, or whether one day they’ll stop. Secondly, I doubt anyone who asks really wants a three hour lecture on the creative process. And thirdly, the ideas aren’t that important. Really they aren’t. Everyone’s got an idea for a book, a movie, a story, a TV series.

Every published writer has had it – the people who come up to you and tell you that they’ve Got An Idea. And boy, is it a Doozy. It’s such a Doozy that they want to Cut You In On It. The proposal is always the same – they’ll tell you the Idea (the hard bit), you write it down and turn it into a novel (the easy bit), the two of you can split the money fifty-fifty.

I’m reasonably gracious with these people. I tell them, truly, that I have far too many ideas for things as it is, and far too little time. And I wish them the best of luck.

The Ideas aren’t the hard bit. They’re a small component of the whole. Creating believable people who do more or less what you tell them to is much harder. And hardest by far is the process of simply sitting down and putting one word after another to construct whatever it is you’re trying to build: making it interesting, making it new.

But still, it’s the question people want to know. In my case, they also want to know if I get them from my dreams. (Answer: no. Dream logic isn’t story logic. Transcribe a dream, and you’ll see. Or better yet, tell someone an important dream – ‘Well, I was in this house that was also my old school, and there was this nurse and she was really an old witch and then she went away but there was a leaf and I couldn’t look at it and I knew if I touched it then something dreadful would happen…’ – and watch their eyes glaze over.) And I don’t give straight answers. Until recently.

My daughter Holly, who is seven years of age, persuaded me to come in to give a talk to her class. Her teacher was really enthusiastic (‘The children have all been making their own books recently, so perhaps you could come along and tell them about being a professional writer. And lots of little stories. They like the stories.’) and in I came.

They sat on the floor, I had a chair, fifty seven-year-old-eyes gazed up at me. ‘When I was your age, people told me not to make things up,’ I told them. ‘These days, they give me money for it.’ For twenty minutes I talked, then they asked questions.

And eventually one of them asked it.

‘Where do you get your ideas?’

And I realized I owed them an answer. They weren’t old enough to know any better. And it’s a perfectly reasonable question, if you aren’t asked it weekly.

This is what I told them:

You get ideas from daydreaming. You get ideas from being bored. You get ideas all the time. The only difference between writers and other people is we notice when we’re doing it.

You get ideas when you ask yourself simple questions. The most important of the questions is just, What if…?

(What if you woke up with wings? What if your sister turned into a mouse? What if you all found out that your teacher was planning to eat one of you at the end of term – but you didn’t know who?)

Another important question is, If only…

(If only real life was like it is in Hollywood musicals. If only I could shrink myself small as a button. If only a ghost would do my homework.)

And then there are the others: I wonder… (‘I wonder what she does when she’s alone…’) and If This Goes On… (‘If this goes on telephones are going to start talking to each other, and cut out the middleman…’) and Wouldn’t it be interesting if… (‘Wouldn’t it be interesting if the world used to be ruled by cats?’)…

Those questions, and others like them, and the questions they, in their turn, pose (‘Well, if cats used to rule the world, why don’t they any more? And how do they feel about that?’) are one of the places ideas come from.

An idea doesn’t have to be a plot notion, just a place to begin creating. Plots often generate themselves when one begins to ask oneself questions about whatever the starting point is.

Sometimes an idea is a person (‘There’s a boy who wants to know about magic’). Sometimes it’s a place (‘There’s a castle at the end of time, which is the only place there is…’). Sometimes it’s an image (‘A woman, sifting in a dark room filled with empty faces.’)

Often ideas come from two things coming together that haven’t come together before. (‘If a person bitten by a werewolf turns into a wolf what would happen if a goldfish was bitten by a werewolf? What would happen if a chair was bitten by a werewolf?’)

All fiction is a process of imagining: whatever you write, in whatever genre or medium, your task is to make things up convincingly and interestingly and new.

And when you’ve an idea – which is, after all, merely something to hold on to as you begin – what then?

Well, then you write. You put one word after another until it’s finished – whatever it is.

Sometimes it won’t work, or not in the way you first imagined. Sometimes it doesn’t work at all. Sometimes you throw it out and start again.

I remember, some years ago, coming up with a perfect idea for a Sandman story. It was about a succubus who gave writers and artists and songwriters ideas in exchange for some of their lives. I called it Sex and Violets.

It seemed a straightforward story, and it was only when I came to write it I discovered it was like trying to hold fine sand: every time I thought I’d got hold of it, it would trickle through my fingers and vanish.

I wrote at the time:

I’ve started this story twice, now, and got about half-way through it each time, only to watch it die on the screen.

Sandman is, occasionally, a horror comic. But nothing I’ve written for it has ever gotten under my skin like this story I’m now going to have to wind up abandoning (with the deadline already a thing of the past). Probably because it cuts so close to home. It’s the ideas – and the ability to put them down on paper, and turn them into stories – that make me a writer. That mean I don’t have to get up early in the morning and sit on a train with people I don’t know, going to a job I despise.

My idea of hell is a blank sheet of paper. Or a blank screen. And me, staring at it, unable to think of a single thing worth saying, a single character that people could believe in, a single story that hasn’t been told before.

Staring at a blank sheet of paper.

Forever.

I wrote my way out of it, though. I got desperate (that’s another flip and true answer I give to the where-do-you-get-your-ideas question. ‘Desperation.’ It’s up there with ‘Boredom’ and ‘Deadlines’. All these answers are true to a point.) and took my own terror, and the core idea, and crafted a story called Calliope, which explains, I think pretty definitively, where writers get their ideas from. It’s in a book called DREAM COUNTRY. You can read it if you like. And, somewhere in the writing of that story, I stopped being scared of the ideas going away.

Where do I get my ideas from?

I make them up.

Out of my head.

fonte

ações: os filtros futuros

Hoje é um bom dia para pensar, não apenas no nascimento, mas tambem na duração. Na permanência das ações, essas forças extraordinárias que regem nossa vida.

As ações e reações tem energias que se disseminam ao longo do espaço e tempo, atingindo a todos. Conscientes desse poder podemos mirar vibrações positivas que busquem um Bem Maior, aquele além de qualquer imediatismo ou materialismo, aquele o qual priorize a vida pela vida!

Sim, festejemos os momentos felizes e repensemos os infelizes, aprendamos com eles. Racionalizemos e construamos um entorno saudável e voltado a felicidade no sentido pleno.

Marcados por uma descrença e um desenraizamento de valores, vivemos uma época capaz de se reinventar e estabelecer forças inclusivas e humanistas. Acreditemos na nossa capacidade de agir, escolhendo para além da sobrevivência.

Essa sementinha plantada, regada com sentimentos de amor, poderá vir-a-ser uma futura árvore frutífera, ninho de animais, demarcando a permanência de uma época que rompeu com influências destrutivas e aniquiladoras.

Fazer algo agora não garantirá êxito explícito no futuro, não fazer nada agora assinalará a falta de escolhas futuras. O futuro já começou depende de nós o caminho a que ele levará.

Por isso: recicle, ame, viaje, doe, cuide, ame, plante, ligue, comunique, ame, beije, adote, pense, ame, recicle, liberte, viaje, cuide, doe, valorize, abrace, avise, ame, adote, reuse, plante, amenize, acredite, mude, ame, cuide, plante, saboreie, ame!!!

ser urbano

Herr Baer

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Ser Urbano

Pessoa ficam vulneraveis em transporte público?
A vontade, quase nunca, aposto! Especialmente no metrô que costuma ser ruidoso, abafado e obriga a uma intimidade forçada.
Adoro o metro! As pessoas quase sempre estão quietas trancadas em suas vidas, uma das melhores situaçoes para observa-las.
O fotografo da Magnum, Bruce Dvidson realizou o ensaio-exposição-e-livro no metro de no metrô de NOva York, e a fotografia abaixo é uma das que mais gosto, esta moça poderia ser eu, que se esforça para desviar da objetiva, que a traz para o universo do fotográfo.

subway Bruce Davidson

fantastico, incrivel, lindo!

Não dá para pensar de outra maneira… eu pelo menos não consegui.

Aceite, a arte mudou definitivamente. A tecnologina entrou nesse ambito por osmose o que é natural, quem cria, o faz a partir de seu cotidiano, ferramentas que tem a mão de maneira geral e no caso dos mais bacanas buscam outras para que sua obra seja do jeito que imaginou.

É o caso de Daniel Rozin, que constriu suas instalações a partir do já -tão conhecido “duplo” e mecatrinica e cria espelhos interativos varios suportes.

Conheça Lucia Noir

Cecilía mudou seu nome aos 23.
Não legalmente, lógico, mas para todos que se aapresentava desdeo conservatório, chegou a mandar telegramas a amigos próximos ou antigos:

Prezado (a)

Venho por meio deste comunicar-lhe que gostaria que se dirigisse a mim pelo nome NOIR, Lucia.

Por gentileza, peço que se desfaça deste documento o quanto antes.
grata
Lucia

Contratou um violista, que seu produtor não gostava.
Soube que pessoalmente recolheu todos os cartazes que hoje já são velhos, arrumou um fotografo
aposentado e trabalhou novas fotografias.
“Faz seis meses que não se apresenta!!! Você não imagina como esta o cara do piano-bar está, ele jura que não quer vê-la pintada de ouro…” berrava Thiago ao telefone “mas o velho é neurastemico você sabe. Além do mais ela não sumiu, não surtou, sai bastante de casa,faz o cabelo, tudo isso. Mas tirou férias e sempre fala que não vê a hora de voltar. Estou ansiosissímo.Tenhoqueirmeligatchau!
Seu livro de cabeceira é Onde andará Dulce Veiga achou graça na história, ou não conseguia acreditar ou lhe parecia ridiculo que uma cantora que tivesse tudo desapareceria.

Provocações com Marçal Aquino

Faz já muitos meses que vi,copiei algumas frases, queria posta-las. Videio é pesado, demora, mas só assim a entrevista se completa. Não é só uma coletanea de citações assombrosas de tão boas, a melhor parte é perceber como as respostas de Marçal Aquino derretem as provocações de Abujamra (o mal-humorado mas gentil e brilhante do Universo.

Também não é só isso…